Една малка любов

 

Една малка любов във леглото се сгушила,
лавандула цъфтяла и тя я подушила,

едно крайче от слънце като зъб се подавало,
ромоляли щурци и почти се смрачавало.

Любовта била радост, смях и жестове мили,
непризната все още от великите сили,

а денят й бил кратък. Тя мълчала. Притихнала.
Нещо се замечтала, нещо се поусмихнала.

Кръг от чаша разлята – нейната територия.
Тя си нямала още нито път, ни история,

даже ясни желания не била си избрала.
Тя била като капка, съвършена и цяла.

Една малка любов, кротка, с пръсти изстинали.
Ще остане ли тук? Ще боли ли? Ще мине ли?

=

Закачалки за повдигане на самочувствието

Вчера беше ден втори от ремонта, който започнахме вкъщи.
Трябва да мине леко, само ще боядисаме с Иво – тераси, стени, тавани.
Аз знам, че с ремонтите никога не минава леко и уж бях подготвена. Първият ден беше неусетен.
Обаче вторият беше усетен.
Първо, че имам мускулна треска и на места, където не се полага да имам мускули. Второ – таванът в хола стана много зле, 50 нюанса сиво, че и повече. Всички без изключение, по домова книга, се изредихме да пипаме с пръсти и да затваряме боядисаните врати. Абе не вървеше – да не се връщам към този ден!
И вечерта, чак към 9, най-после седнах да си почивам. Всичко ми се виждаше безнадеждно, нищо светло на хоризонта, провалени планове за близкото бъдеще, плюс схванат врат и десетина ухапвания от някакво зло насекомо.
Какво се прави в такава вечер?
Аз си разкрасих пет закачалки. Хареса ми.  Оправи ми се малко от малко самочувствието, че и аз мога да свърша нещо свястно.
Боядисах пет старовремски дървени закачалки с блажна боя още предишния ден (по-забавно е да се боядисват закачалки, отколкото парапети, не знам защо). Те бяха лакирани и боята не хвана хубаво, ама карай.
И докато си почивах печално, избрах една салфетка на макове, отделих цветния пласт и с една мъничка ножичка и без излишни движения започнах да изрязвам цветове и пъпки.
Някои от маковете така са нарисувани, че приличат на целувчици.
Намерих бурканчето с лак за салфетки, не бях го ползвала от месеци, но не се беше вкаменило. Тихичко ура, и животът колебливо започна да се възвръща в тялото ми.
После започнах да си лепя картинките. Още първият мак ми хареса и реших и петте закачалки да ги макосам. Да ги омача. Да ги макирам. Много са смешни тия работи.
Намерих само една тънка четка, която ползвам с акварелните моливи, но в ремонт и на война човек не може да бъде прекалено взискателен.
И малко по малко си украсих закачалките.
И като свърших тази работа, усетих, че съм отпочинала и съм готова с лекота да спя.
Това исках да ви кажа.

А, да. Като ги гледам така на вратата, май ми се мярна призракът на една бъдеща Коледа, с елха – без елха, а с подобни закачалки с декупаж с коледни мотиви.
Май днес ще боядисам в бяло всички дървени закачалки, които тракат с кости из гардеробите, за да може когато ми се доправи нещо подобно, основата да е готова.

Цвят и прах

 

 

Под липите прецъфтели
плочките са пожълтели.
Въздухът е като чай.
Чувство за тъга и край.
Топло, сладко и протяжно.
Под езика ми е влажно,
и солено, и горещо.
Искам да си спомня нещо,
да завяхна като рана,
нещо сигурно да хвана,
някак нещо да направя,
да се спра, да се избавя,
да забравя всеки страх.
Под липите – цвят и прах.

 

 

„Пътуване по посока на сянката”

Книгата е издадена през 2009 година от издателство „Стигмати”, но аз научих за нея съвсем неотдавна. Срещнах заглавието й в една статия на Зорница Христова. Ето какво се казва там за „Пътуване по посока на сянката”:

„Много по-радикален в тълкуванието си на миналото е „Пътуване по посока на сянката” на самата Яна Букова, който наистина оспорва общоприетите нагласи по отношение на миналото, на първо място защото се занимава с време, в което, според учебниците, българска история няма, с „тъмните векове”. На всичкото отгоре се занимава с тях по сложен начин, с различни гледни точки – на чужденеца, на жената, на човека, който влиза и излиза от манастирското и разбойническото битие и т.н. При това, разглежда всички тези истории не в наложените впоследствие рамки на националната територия и предстоящата национална кауза, а съвсем флуидно, в целия им асоциативен потенциал от назоваването на един от основните герои „Никой” до фикционалните (по Борхес) легенди на несъществуващи племена. В този смисъл, „Пътуване по посока на сянката” се родее с Вера Мутафчиева и многоликото минало, описано в „Летопис на смутното време” и „Случаят Джем”, и се явява контрапункт на идеологически удобното „Време разделно” с неговия черно-бял драматизъм. Литературната сложност на романа му пречи да бъде възприет като радикален, да предизвика скандал (на какъвто бяхме свидетели по отношение на Батак). В случая реакцията на публиката се развива като в онзи виц: В командната зала на мозъка. Един неврон докладва на центъра за обработване на информацията: „Сър! Получихме информация, която противоречи на основната система от вярвания!” Центърът: „Отървете се от нея!”

В „Култура”, където беше тази статия, често говорят и много по-сложно. Тази статия аз я разбрах, и поощрена и развеселена от постижението си, си казах, че трябва да прочета романа на Яна Букова. Поръчах го и той дойде, и…

Мили мои, това е една от най-прекрасните и необикновени книги, които съм чела.
Езикът е толкова богат и красив, че няма страница, на която да не съм спирала, загледана в редовете като в красив, ненагледен пейзаж. Такова удоволствие! Знаех си, че ще искам да ви я препоръчам, и безброй пъти понечвах да си отбележа някой пасаж, който се отличава с особена хубост, но после си казвах – защо, където и да отворя, има изящни красоти, и през думите прозират други, още по-големи даже. Езикът на тази книга е като пътуване в долина. Спираш се и се надвесваш над една ягода, и докато ненаситно се взираш в нея (а тя е малка колкото нокът на дете и е алена, със златни семенца и почти невидим мъх и капка вода от дъжд, примерно), знаеш, че си насред поляна с безброй скрити ягоди, и милиарди цветя, а по-натам има храсти, дървета гора, и склонове, и няколко реда планини, които стават все по-светлосини, докато накрая се слеят с небето, изобилно с облаци с причудливи форми.

За нищо от това не се говори в книгата.

Тя не прилича на никой друг роман от български автор, който съм чела. Ако трябва да правя сравнения, хрумват ми имената на Милорад Павич и на Иво Андрич. С ехо от приказките от 1001 нощ, които някой им е чел, когато са били деца.

Има още

Докато се усетим…

 

Докато се усетим – и кестен ще изтропа,
и орех ще извае горчивата си ядка.
Във гроздето прозрачно ще се свари сиропът,
оси ще се замаят – лютиви, сухи, сладки.

Докато се усетим, ще се търкулне – обло,
безценно, тънко, златно, със звън – като монета,
като бисквитка – слънце – във пяната на облак,
и ще сме пак без лято – докато се усетим…

 

 

Свидетел

 

Пустош плодородна. Жегата души.
Стръкче кой ще бодне – да я утеши?

Стълбовете гледат вяло настрани.
Под небето бледо мараня звъни.

Въздухът е мазен и възпламенен.
През полето гази дълъг празен ден,

през трева бодлива, в спечени земи,
и прахта горчива пари и дими.

Под небето свети щъркел тъмно-бял.
Той е бил свидетел. И е оцелял.

 

Изстъпления и картичка от Моли

Има ли по-неприятно нещо от това да дадеш на някого за прочит чисто нова, току-що купена от тебе книга, и той да я забави месец, два, три, че и отгоре? А после, моля ти се, да ти каже, че не ти я връща, защото кучето му я било надъвкало!

Няма нищо, няма нищо, казваш ти, книга е, не е… нещо друго. Станалото – станало.

И виждате се вие, и той ти връща „Изстъпления. Приключения с руските книги и хората, които ги четат“ .

По-хубава от преди! Поправена и дорисувана! И придружена с извинителна картичка, собственолапно подписана от виновника!

Направо ми иде да дам и другите си книги на Петър Бакърджиев и на Моли, за да ги довършат 🙂

А книгата е очарователна и забавна, и със сигурност ще достави специално удоволствие на всеки филолог! Препоръчвам я 🙂

 

Лятото…

 

Изгоряло, наранено,
смазано и наводнено
свито, костеливо, болно,
сгърчено и недоволно,
жарко, хванато на тясно,
беззащитно и опасно,
вяло, със ръце примрели,
разсъблечено до скелет,
тъжно, изтощено, грешно,
безпросветно-безутешно,
стиснало във зъби мрака –
лято. А така го чаках…

 

 

 

Слънчогледите

 

Слънчогледите свалиха
жълтите си ореоли
и лицата си откриха –
кръгли, потъмнели, голи;

прави, сухи, уморени,
без перца, без огърлици,
във очакване вглъбени
недоспали лунатици.

 

Кой живее

 

Кой живее в това тяло?
Кой казва на ръцете кога да удрят и кога да галят?
Кой заповядва на краката да продължат да вървят, дълго след като силите им са свършили?
Жена е.
Добре е избрала тялото. Харесва го.
Понякога го напуска.
Понякога обръща гръб, за да не гледа какво прави то.
Изоставя го болно, после се връща и го лекува, докато се изправи.
Като всички, които са близки, случва се взаимно да се засрамят.
Когато с тялото станат едно, това е любов.
Кой живее в това тяло?
Кой кого ще надживее?

 

Два часа всекидневно…

 

Какво така те огорчи?
Не светят твоите очи.
Поеми спря да рецитираш.
Утеха в книгите намираш.
Историята те вълнува.
Дали доброто съществува?

Два часа всекидневно – вяра.

Да бъдеш в ролята на звяра,
на агне, ангел, демон лек,
добър човек и лош човек,
различна личност с всяка дреха,
да даваш смисъл и утеха…

Червена кадифена зала
в прегръдката си е побрала
човеци. Непознати. Близки.
Те всички да те видят искат,
да им говориш, да научат
какво накрая ще се случи
с Тартюф, със Куцар, със кръчмаря…
Прожекторите път отварят.
Завеса тежки клепки вдига.
Миг мрак… На сцената пристигат
герои. Страдат и говорят,
и със съдбата си се борят,
в минути пламенни и къси
душат и мачкат съвестта си,
товари мъкнат, участ тежка,
скръбта и радостта човешка…

Два часа всекидневно – чудо.
Има още

Мислите пристъпват…

 
Стихнали спокойни сенки.
Залез, разтопен в позлата.
Спомени. Мечти стаени.
Лястовици над вода.
Мислите пристъпват бавно
по баира на тъгата
като зърнати далече
млечни сънени стада.

Тътен

 

Хоризонтът се вие зелен.
Иззад облаци слънцето свети.
С неподвижни широки криле
тъмен щъркел лежи във небето.

Нещо съска и нещо жужи,
нещо сладостно, лепкаво зрее.
Ти ела с мен и ми покажи
моят път от сега накъде е.

Аз не знам. Аз мълча и смутено
се заслушвам през въздуха мътен –
в равновесие здраво сглобено,
всичко живо расте с кротък тътен.